LINHA D'ÁGUA
Jaci Bezerra
Em Alagoas me achei, achando o mar,
desde então o conservo em mim, aberto,
porém nunca aprendi a soletrar
a insone cadência dos seus metros.
Talvez porque o mar, nervoso e inquieto,
no pacífico silêncio onde Deus viça,
não escreve nem repete o mesmo verso
no seu caderno de águas movediças.
Achando o mar me fiz cúmplice da beleza,
mas ao me consumir em suas chamas
soube que a alma é uma onda de incerteza
presa na cela da nossa areia humana.
Aprendi com o mar a ser constante
e a aceitar, sem pudor, as coisas frágeis:
a fazer da inconstância dos instantes
lembranças o mais possível perduráveis.
Entregue ao mar, pago ao mar o meu tributo,
e ao escutá-Io na minha humana cela,
sinto que o mar, fremindo longe e oculto,
me conta coisas que a ninguém revela.
NO SONHO A MÃO DE ALGUÉM ME APÓIA E GUIA
Jaci Bezerra
O pai tinha um cavalo luminoso
e cuidava das rosas do jardim,
porém seu coração não tinha pouso
e, por isso, ele foi um homem assim,
calado e só, talvez misterioso,
mesmo ao bordar estórias para mim.
Dele herdei o silêncio em que me movo
e os meus pastos de antúrio e de capim.
Ao recordá-lo, inteiro me enterneço.
O pai é a minha infância aurorescendo
nesses currais de luz onde adormeço.
Mito que me acompanha tempo afora,
O pai é uma canção esmaecendo
no atormentado sótão da memória.
ÁRIA PARA SOPRO E VIOLONCELO
Jaci Bezerra
a Antonio Salles Filho, O.S.B.
Hóspedes apenas
de Deus na terra
eis o que somos.
Frágeis cerâmicas,
sombras inúteis
do que sonhamos.
O tempo nunca
se move e passa
como supomos.
Parte do tempo
enquanto vivos
só nós passamos.
Sem bem saber
nessa passagem
porque nos vamos.
Toda existência
é um ato único
de despedida.
A CASA NO INERIOR DA CASA
Jaci Bezerra
Uma casa feita de invenções e espantos:
O violão fora do estojo, pousado na luz,
As cordas fremindo de amarelos e azuis.
E na janela, debruçado, um flamboyant sangrando
À espera do verão que o transforme em nuvem ou pássaro.
Uma casa doendo, toda feita de verbo e música,
impregnando a carne e a alma de nostalgia e tempo:
mais extensa que a vida, bem menor que a lembrança,
triste e pesada como a solidão nos olhos dos mortos.
Uma casa de invenções e espantos, linguagem e som
e entre suas paredes, amanhecendo e cantando,
outra casa que o homem, embora tente, não consegue alcançar.
